Tous les hivers

La vie, c'est comme des rondes. Ronde des âges, ronde des amours, ronde des chagrins et des peines, des regrets et des désespoirs, des folles espérances. Rondes qui se fondent, se croisent, se superposent, s'éloignent et se défont. Sous des cieux plus ou moins bleus, plus ou moins ternes, plus ou moins noirs. Parfois éclatants aux soleils couchants, parfois rouge sang, annonciateurs d'ouragans. Petite infidélité à la nouvelle que ce recueil de G. Biffiger. Et l'infidélité peut être belle si elle se pare de blancheur neigeuse, si elle questionne la vie secrète des choses, si elle chante, avant qu'il ne disparaisse, un monde par trop malmené. Folie humaine en Éden, vents et tempêtes au paradis, ombres qui s'étendent sur les existences. autres thèmes pour un recueil sur lequel vont et viennent les vagues du désenchantement.