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Le poème est un cri de vigie qui découvre, au loin sur l'horizon, les terres de l'espoir... Il porte l'hégémonie des mots au-delà du souffle brûlant de l'attente.Comme un navire qui sombre met l'eau ses chaloupes, le poète, à son tour, largue toutes ses pensées ainsi qu'autant d'esquifs lancés vers d'autres rives. Sur le tirant de l'étrave, sa voix déferle et roule loin des abîmes où se confondent ses renaissances, pures dans la disparité de l'âme...Quand, au leurre des heures, il nomme l'aube pour surgir enfin dans une autres lumière, les mots, comme les nues, s'assemblent dans son regard. Ils marquent, d'un rythme lourd, les gestes clairs qui nouent son ombre à la part ignorée de sa vie... Il y trace sa route traversant le poème entre deux évidences : l'instabilité de la totalité des choses et la magnificence subtile de la nuit...Vous comprendrez alors, si je vous dis que le réel et l'irréel ne sont que même chose, que, pélerin de l'insible, il erre en chaque poème comme en un cri de liberté ?