Météore hurlant

Rien si ce n'est le monde énigmatique qui obstrue le couloir de sortie, bouts d'éclats minéraux miroitants, mosaïque micacée, portrait scintillant dans la nuit étoilée, lac silencieux, forêts endormies, je m'étends sur une feuille lancéolée de saule, brise naissante, légers murmures dans les environs, impalpable vague ventée nous emporte moi et la feuille vers les célestes hauteurs, je caresse le doux limbe, heureux sur mon vaisseau chlorophyllien, quand soudain... Poète en quête de lui-même, ou d'un autre lui-même, il a su décomposer, déstructurer le monde en multiples facettes pour refondre un nouveau tableau taché de terreur et de tristesse, de folie et de révolte, de passion et de haine, de mort et de vie... De formation littéraire, David Spies, trente-trois ans, nous livre ici l'expression brute de ses pensées les plus obscures, où flotte un onirisme saisissant.