Mémoire morte

Ce soir une jeune guitariste joue le concerto d'Aranjuez.Et je me souviens, il y a bien longtemps,Avec une amie, nous étions en Espagne.Nous ne connaissions pas ce pays qui vivait encore sous une dictature.Cet après-midi-là, il faisait très chaud dans les jardins d'Aranjuez.Mon amie fatiguée s'allongea sur un banc.Sa tête reposait contre moi, j'effleurais sa chevelure.J'étais heureux.Puis un jour mon amie me quitta brusquement.Son coeur la dirigeait loin de moi ; j'étais triste.Et quand le hasard me faisait entendre les notes de Joachim Rodrigo,Je partais, je ne voulais pas me souvenir.Pourtant ce soir j'écoute avec plaisir la guitariste.Je revois parfaitement ce moment délicieux dans ce jardin d'Espagne.J'ai vieilli, et je ne veux garder que ce moment de bonheur.Souvenirs sortants du fond de la mémoire d'un vieil homme heureux.Parmi ces souvenirs, des voyages parfois avec des moyens moins ordinaires.Quelques réflexions sur l'épidémie actuelle.