Malins plaisirs

« Elle est folle. Ça se voit dans ses yeux, mon pauvre Lucien. Entre la pupille et l'iris, c'est écrit. C'est marqué en gros, en gras, en souligné. Ça clignote. À la limite de la pupille. Entre le bleu et le noir. C'est inratable et tu le rates. Et tu ne vois rien. Et tu passes à côté. Mon pauvre Lucien. Elle est complètement folle. Cinglée. Barrée. Illuminée. Aliénée. Fêlée. Givrée. Dérangée. Détraquée. Débridée. Délurée. Désaxée. Mon pauvre Lucien. Elle est folle alliée. À lier. À ligoter. À enfermer. À interner. Et tu ne vois rien. Tu ne lis pas dans ses yeux. Ni entre ses lignes. Tu ne sauras donc pas. Tu n'en sauras donc rien, mon pauvre Lucien. Tant pis. Ou tant mieux. Pour toi, mon pauvre Lucien. Si tu savais. Si tu voyais, mon pauvre Lucien. Tu n'en croirais rien. Tu ne t'en remettrais pas. Et ensuite tu te mettrais à genoux, mon pauvre Lucien. Tellement ça te scierait les pattes. Les pieds. Les couilles. Les mains. Les bras. Les oreilles. Le nez. Le menton. Et la tête, alouette. »