Les corbeaux brûlés

Et si le désir se consumait jusqu'au bout. Cendres pour la terre et fumées pour le ciel. Les ailes chargées de souffles. Les pattes ancrées dans un charnier. Avec les brûlures qui ravivent les anciennes morsures du feu et la peau dont on peine à ranimer les senteurs, même bénie, même aspergée d'eau de mer. Et les caresses désormais absentes sous les doigts, et le vent des images emporté dans le grand brasier éteint du passé. Tout coule pour déformer ce qu'on a vu droit, plein, dense, ce qu'on a modelé de nos mains et respiré comme la fleur immortelle de l'instant. En se défaisant des corps par les flammes, ne garantissons-nous pas l'avenir du verbe ? De foyers de fables. Des mots-étincelles pour une dernière flambée des souvenirs...