Le vent qui vient.

« Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées, des montagnes, des bois, des nuages, des mers? », dit le poète et pas n?importe lequel? sur ma tête d?enfer, sur ma tête d?envie l?horizon décroît ! Un chant s?élève sur le boulevard des artères, veines et veinules picotent, couleur sépia des fruits : des fleurs déversent l?ahurissant breuvage des dieux. Quelle poignée d?étincelles vertes, quelle poussée d?étoiles, que brûle le brasier, ô ciel garde mon souffle d?hiver retrouvé ! La rivière se tait à l?approche d?un bras mort, s?apaise enfin dans le sourire de ses berges tissées de gerbes de roseaux. Écriture est tissage-métissage des mots, soudure des sons, des odeurs à l?épissure du c?ur?