Le temps des pommes

La campagne au coeur de la ville. L'herbe et les orties d'avant le béton se disputent le moindre trou. Inégaux, boueux, défoncés, les trottoirs ne se démarquent du mâchefer noir de la chaussée que par leur bordure de pierre usée. De chaque côté, perdues, cachées par quelque haie de sureau ou de lilas inculte, les maisonnettes de bois clignent du rideau sous leur toit de tuiles mécaniques. Friandise de luxe, la sente préfère ignorer son sort. Le siècle n'en fera pas son dessert. Cette bulle d'anachronisme se laisse sucer comme un bonbon. La ville gagne, la civilisation étend sa langue, les bords s'usent, s'amenuisent, deviennent transparents. Le goût est intact... Il ne disparaîtra qu'avec la mémoire des quelques héros qui en constituent le coeur, nectar d'une époque...