La jauria

A la vuelta, entre la aglomeración de carruajes que regresaban por la orilla del lago, la calesa tuvo que marchar al paso. En cierto momento el atasco fue tal que incluso debió detenerse. El sol se ponia en un cielo de octubre, de un gris claro, estriado en el horizonte por menudas nubes. Un último rayo, que caia de los macizos lejanos de la cascada, enfilaba la calzada, banando con una luz rojiza y palida la larga sucesión de carruajes inmovilizados. Los resplandores de oro, los reflejos vivos que lanzaban las ruedas parecian haberse fijado a lo largo de las molduras de un amarillo pajizo de la calesa, cuyos paneles azul fuerte reflejaban trozos del paisaje circundante. Y, en lo alto, de plano en la claridad rojiza que los iluminaba por detras, y que hacia relucir los botones de cobre de sus capotes semidoblados, que caian del pescante, el cochero y el lacayo, con sus libreas azul oscuro, sus calzones crema y sus chalecos de rayas negras y amarillas, estaban erguidos, graves y pacientes, como sirvientes de una gran casa a quienes un atasco de carruajes no consigue enojar. Sus sombreros, adornados con una escarapela negra, tenian una gran dignidad. Sólo los caballos, un soberbio tronco de bayos, resoplaban con impaciencia.