L'attarde

Alliant prose rimée, sonnet-verset et sonnet, l'auteur Jacques Lejeune nous voudrait dans un jardin insolite, assez précis et délirant à la fois, entre souvenirs et ivresses, décor riche ou fané.D'un côté l'évoqué hagard de la guerre, des crimes à la personne. De l'autre, l'horreur indescriptible, à peine voilée, de la bêtise matérialiste, du collectivisme vulgaire, de l'inculture.Mais fascination pour toutes les grandes oeuvres de l'Art, leurs créateurs superbes, fussent-ils les plus marginaux, les lieux, les beautés rares, corporelles aussi.Là - toujours - les poèmes nostalgiques, la musique intérieure des mots, des phrases, des élans : ambiances, lumière ou pénombres, dans lesquelles on aimerait volontiers se perdre ; voluptés de Rome et de la Renaissance, de la Belle Époque à l'étouffante Entre-deuxguerres ; certaines hantises, quasi viscérale, de la mort, du poids des gènes, inexpliqués, aux deuils intimes ou familiaux.À la fois, si l'on veut, assez bien le couchant Baudelaire, D'Annunzio, Ingres et Balthus, le passé quoi ! y appuyant à tout prix tel recueil double, ambigu, tel climat jouissif, le plus cruel ou suave.