Bingo

Avouez qu'on croit rêver et qu'il y a de quoi se frotter les yeux?: s'appeler Bingo père, avoir un Bingo de fils, et ne jamais tirer le bon numéro, être un abonné du petit jeu et de la mise en pure perte. Les choses, pourtant, n'avaient pas trop mal commencé avec, de la tête aux pieds, un physique de rêve. Mais rien n'y fait, ça sonne à vide, la chance est de sortie?: Jacky Bingolacci (pour la faire longue) alias l'Apollon des voies de garage, hanté par «?la conscience d'avoir toujours tout foiré?», après avoir tâté de la chanson, du cinéma, finit par tomber dans une affaire branquignolesque. Fils Florian, quant à lui, gazouille et zone dans la vie sous la surveillance de maman, as des questions pressantes et de l'osso buco, épris d'Azra, une dulcinée albanaise tout en longs cils et cousins violents. À l'ombre, Jacky devient l'homme de confiance de Salvatore Di Pietro, dit «?le velu?», un pileux qui le charge de récupérer, de nuit, dans une villa désaffectée et avec l'aide d'une consoeur en dévouement, le trésor de guerre des Noyaux révolutionnaires prolétariens. Bingo se lance mais a décidé que, cette fois-ci, on jouait gagnant. Ne m'en demandez pas plus car, entre de sombres histoires de pucelages tarifés, de pitbulls en rut, d'homme en bonnet bleu, de lingots d'or et de poubelles jaunes, ce concerto pour pieds nickelés et roue de la fortune empile les péripéties comme des jetons de loterie, accumulant les coups de théâtre comme les coups de poing, sans oublier le coup de pot final. Et Jean-François Pigeat de nous driver l'attelage avec un bonheur de scénariste à l'italienne et de gagman existentialiste, un vrai régal, et prenant avec ça?! Faites vos jeux, rien ne va plus?!