Archives du vent

Un réalisateur de génie - Ego Storm - se retire du monde avant la diffusion d'une trilogie qui révolutionne l'histoire du cinéma. Dans quelles terres lointaines s'est-il réfugié ? Et qui est cet homme mystérieux - Erland Solness - qu'il mentionne dans le dernier courrier qu'il laisse avant de disparaître ? En partant de cette simple intrigue, Pierre Cendors nous livre avec Archives du vent un texte aux pouvoirs étranges, hypnotiques. Un polar métaphysique ? Un road-movie écologique ? Emboîtant jusqu'au vertige les niveaux de réalité, poussant toujours davantage la puissance de la fiction, jamais l'auteur n'était allé aussi loin dans son ouvre.« Mon histoire n'est pas un roman. Il ne s'agit pas plus d'un testament que d'une confession. C'est une formule talismanique pour sortir du monde sans en sortir, un blanc chamanique de la parole, quelque chose comme une aire de hors jeu dans le grand jeu cosmique où se joue notre existence. » (Extrait de Archives du vent.) Pierre Cendors est un écrivain de langue française né en 1968. Archives du vent est son cinquième roman.Quelques extraits du livre, en miroir du roman et de l'auteur :« On m'a souvent dit que j'étais « gentil », ce genre de compliment éminemment sympathique a largement contribué à une hausse de la criminalité dans les quartiers malfamés de mon imagination. » « Une oeuvre cinématographique d'une sourde étrangeté, singulièrement rétro, paradoxalement moderne et ouvertement irrationnelle » « Du solitaire, j'avais ce profond mutisme du regard que l'on confond avec la force morale, et qui le devient, la patience métaphysique de l'arbre et une faiblesse pour les éléphants, les trains de nuit, des choses lentes et silencieuses, comme la voix de velours sombre d'Orson Welles ou, sous un clair de lune, une barque en bois à demi noyée parmi les roselières bruissantes d'un lough irlandais. » « Ce que l'on tait dit quand même quelque chose. Mais avez-vous encore assez de silence en vous pour l'entendre ? » « Il n'y avait qu'une explication à cette soirée foutraque d'anniversaire : on m'avait menti depuis ma naissance. Je n'étais pas né en été mais la nuit des courges et des sorcières, en automne, la nuit d'Halloween. »