Le diable vert

Nuits farouches, secrets gardés. Nuits antiques, choeur des filles de Peliatan à la tête casquée d'or, nuit râmâyanesque aux murs de Prambanan, nuits des rois d'Ur de Sumer et d'Akkad, nuits babyloniennes de Borobudur, nuits carolingiennes, chars des rois fainéants sur les routes de Java central et chaume aux merus des temples, nuits américaines de Djakarta l'interlope la violente la crapularde cité des terrains vagues, des hélijaks à moteur, du drive-in et des canaux de boue. Nuit hermétique, nuit dionysienne, nuit poisseuse de mousson, gouffre aux chimères. Nuits d'ultra-violence, transe et spasme, les chamanes ont quinze ans, fument la morphine, marchent sur le feu et flanquent des peignées aux flics. Pays d'éternelle jeunesse. A l'est du détroit de Makassar les îles n'ont pas fini d'émerger, les fonds marins de se creuser et la terre de trembler pendant que le vieux lézard de l'ère primaire rampe encore sur l'île de Komodo.